L’immeuble des Belles-Lettres a été visité. Plus de quinze appartements : celui de Monsieur Supervielle, de Monsieur Michaux, de Monsieur Réda, enfin toute une liste, jusqu’à la chambre de bonne de Monsieur Baudelaire. Des gens connus. - Des traces d’effraction ? - On ne sait pas par où il est entré. Par les caves sans doute ou alors les greniers ? Rien que les marques d’un passage : meubles déplacés, tiroirs bouleversés, dossiers jetés en vrac sur les canapés. Mais rien n’a été dérobé. Pas la moindre babiole. Il devait chercher quelque chose... L’appartement de Monsieur Ponge était retourné de fond en comble. Il a dû y laisser ses empreintes. - À moins qu’il n’ait porté des gants. Mais s’il n’y a pas de plainte... - Ces locataires sont des gens plus que bizarres, vous savez, des artistes... Celui qui nous a averti semblait indisposé par cette visite, indisposé mais flatté. Il a aperçu l’intrus. Mais de dos. Il se souvient qu’il portait une écharpe rouge. - Le bruit court que les portes de cet immeuble sont ouvertes à tous vents, qu’il y a sans cesse du passage, jusqu’à des heures indues. Quel plaisir peuvent-ils bien prendre à laisser entrer le premier venu, à lui faire la conversation ? Ça finit par donner des idées. N’importe quel voleur a pu faire le coup. - Est-ce un voleur ? Rien ne manque... - C’est qu’il n’aura rien trouvé. - On peut craindre qu’il ne récidive. Envoyons le labo collecter les empreintes.